1er avril 2022 : la chanson du mois : Bob Dylan

 

Nous ne sommes que le rêve des astres. Si ceux-ci, lassés de nos comportements isolants, désolants et insolents, décident de ne plus nous rêver alors adieu l’humanité.

(Stéphanie Coppé, Désastre humain, rêve d’Indien, Lamiroy, 2022)

Dans cette période folie humaine, je vous propose la chanson de Bob Dylan, Masters of war, parue dans l'album THE FREEWHEELIN, qui me semble tout à fait d’actualité :

https://www.youtube.com/watch?v=h2mabTnMHe8&t=18s

Comme tous les lecteurs ne sont pas américanophones, je vous en propose une version française du texte :

Vous, les maîtres de la guerre
Qui fabriquez toutes ces armes,
Qui construisez ces engins de mort
Et mettez au point ces terribles bombes.
Vous qui vous cachez derrière des murs,
Qui vous abritez derrière des bureaux,
Je veux que vous sachiez
Que je vois au travers de vos masques.

Vous qui n’avez jamais rien fait
A part vous consacrer à tout détruire
Vous jouez avec ma Terre
Comme si ce n’était qu’un jouet.
Vous armez ma main
Et puis disparaissez de ma vue
Pour vous mettre à l’abri
Quand les balles commencent à siffler.

Comme Judas autrefois
Vous mentez, vous trompez…
Vous voulez nous faire croire
Qu’une guerre mondiale peut se gagner
Mais je vois dans vos yeux
Et je lis dans vos pensées
Comme à travers les eaux sales
Qui s’écoulent des égouts.

Vous armez les gâchettes
Pour que les autres fassent feu
Et vous vous retirez pour observer
Le nombre des morts qui ne cesse de croître.
Vous vous calfeutrez dans vos palais
Alors que le sang de jeunes hommes
Quitte leurs corps
Et se mélange à la boue.

Vous avez semé la pire terreur
Qui puisse exister :
Celle de mettre des enfants au monde.
Pour refuser la vie à mon enfant
Qui n’est pas encore né et ne porte même pas de nom,
Vous n’êtes pas digne du sang
Qui coule dans vos veines.

En sais-je assez
Pour prendre ainsi la parole ?
Vous avez beau dire que je suis jeune
Vous avez beau dire que je manque d’expérience
Il reste cependant une chose dont je suis certain
En dépit de mon âge,
C’est que même Jésus
Ne pardonnerait jamais ce que vous faites.

Permettez-moi de vous poser une question
Votre argent suffira-t-il
Pour racheter votre pardon.
Le pensez-vous vraiment ?
Je crois que vous comprendrez
Quand sonnera l’heure de votre mort
Que tout le fric que vous avez amassé
N’arrivera pas à sauver votre âme.

Et je souhaite votre fin
Qu’elle soit proche.
Je suivrai votre cercueil
Dans la pâleur de l’après-midi
Et je serai là, quand on vous descendra
Dans votre caveau.
Et je me tiendrai au-dessus de votre tombe
Le temps d’être sûr
Que vous n’êtes plus de ce monde.