C’est
par la langue que l’on accueille, et selon Jacques Derrida, « un
acte d’hospitalité ne peut être que poétique ».
(Christiane
Taubira, Baroque sarabande,
P. Rey, 2018)
Juste
avant de partir pour une quinzaine sur la côte picarde (brrr !),
j’envoie le poème du mois.
FUITE
VERTIGINEUSE
Je
pense que même mourir on peut le faire avec grâce
les
morts sont pleins d’étoiles
sinon
pourquoi toutes ces lignes dans nos corps
pourquoi
ces feux, ces larmes, ces plages de silences
Je
pense que l’ultime vois est une fumerolle
(près
de tout moribond un cheval immaculé caracole)
Non,
nous ne sommes pas cloués dans des lits
dans
des maisons, dans des cercueils
nous
sommes bien trop grands
notre
pointure est infinie
Odile
Caradec, En belle terre noire,
En forêt, 2008)
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